(fragmento de um conto)

... um pincel que não se podia ver,
pintava a doce e melodiosa aurora boreal.

(...) Estava frio. Quase podia agarrar a fumaça da minha voz 

que se desenhava no ar. Aconcheguei-me recostada 

ao tronco de uma longa e velha árvore despida; alguns devaneios, 

e os pensamentos sobrevoaram a luz violácea que penetrava 
o meu olhar cerrado... adormeci sob o regaço dos céus, 

no colo da floresta branca.

(...) que a Terra dispa as vestes brancas do inverno 

e se prepare para receber a estação das folhagens de cetim 

e dos amores-perfeitos.